Presenta:
PROSA LITURGICA
De
Sergio Arturo Cabrera Flores
San Andrés Tlalnelhuayocan,Ver
LIBRETA NUEVA
2 de Febrero del 2009.
Te fuiste, con esa alegría que llenaba nuestra casa, tu madre y yo te acompañamos en Taxi hasta CAXA por gozar tu compañía hasta el último momento, pues salías ese día a las 15.30 Hrs- A los pocos instantes nos llegó tu mensaje por celular, que salías de Xalapa rumbo a San Andrés, donde te esperaba el trabajo de maestra.
Dejaste la luz de tu simpatía y la ternura de tu amor sin mancha, y esta libreta donde escribo, donde vaciaré hasta que se agote, mis pensares y mis versos. La tinta del bolígrafo, sangre negra que resbala manchando sus blancas hojas, parece delgado río que ensanchara mis quimeras, como vacilante embrujo pintando mis porvenires, con sus ilegibles signos garabateados nerviosamente por mi ruda mano aún manchada por el trabajo de limpiar la casa nueva que estrenaremos muy próximamente, casa que te abrirá sus puertas con el anhelo de que seas bienvenida, y te brindará su cobijo como un nido tibio cubierto por el suave plumón del amor filial que te brindaremos tu hermano, tu madre, y yo, tu papa. Te esperamos.
17.55 Hrs.
MI ACTUAL MANO
Mi mano derecha, con la que aferro la pluma y escribo, presenta ahora leves cicatrices ganadas en la diaria tarea de arreglar detalles de la nueva casa. Parece mano de artesano, no de escritor. En la uña del dedo gordo, una mancha oscura casi se desvanece como avergonzada de mostrarse, resultado de un martillazo al intentar fijar un clavo. En la yema se aprecia una cicatriz que se incrustó en la casi perdida huella digital, alisada como las demás por simple desgaste al acarrear blocks de concreto, maderos, piedras y arena.
El dedo índice es el más maltratado, en la punta liso y sin marcas, presenta entre la falangeta y la falangina infinidad de minúsculas grietas y cicatrices por lo activo. El dedo medio un poco mejor librado, muestra la uña desgastada, por ser el más largo, a la hora de mover materiales, es el primero que topa con los rudos roces y las empinadas aristas.
El cordial y el meñique, también muestran huellas de la ruda actividad desempeñada por el narrador, el meñique desde el metacarpo a la falangeta muestra callosidades agrietadas, duras y rasposas. En el arco entre el dedo gordo y el índice, se aprecia una blanca huella, como una pequeña pupila de lagartija resaltando entre la infinidad de arrugas, recuerdo de un doloroso desgarrón producido por una afilada púa del alambre de la cerca. En el dorso, sobre los nudillos, rojizas marcas semejan despellejados parches porosos ya viejos, cosa lograda al tallarlos accidentalmente variadas veces sobre la pared roñosa y rasposa de los bloques de las paredes.
Toda una robusta mano de artesano escritor.
15.24 Hrs. 27 de Mayo del 2009.
EN LA CASA NUEVA
El silencial aletarga las frondas movibles apenas por la ligerísima brisa que pasa rosando las ensimismadas ramas de los arbustos y hierbas, y mientras, casi inaudible, el ulular fugitivo de una paloma silvestre se enreda lúgubre y sonoro en los troncos de los encinos como presagiante embozo de una futura posible pena.
Aprecio a la distancia el tremolo sónico hechizante que expresa los sentires de un zorzal anhelante en posible antojo por su pareja. Lo imagino extasiado en su embrujo pasajero, erguido y místico, pulsátil e insistente, olvidado del peligro del depredador gavilán que volando bajo, semeja ruda sombra amenazante, el de la muerte súbita, el de la garra enhiesta.
La calma se aposenta sobre el chirrido de las cigarras, mientras mi pluma resbala sobre las hojas de mi libreta como la sombra volátil de un abejorro zumbón, dejando como cauda las abigarradas letras que dibuja mi mano de escritor artesano, mano maltratada con infinidad de cicatrices.
11.51 Hrs. 28 de Mayo del 2009.
MIS MUSAS IDAS
Como gotas der rocío, de ese madrugador que nos moja con sabor de llanto, me llegan los recuerdos de las musas idas. Aquellas luminosas y esbeltas mujeres de pieles pálidas y brillantes ojos, férvidas féminas disponibles, que angustiaron mis ansias y calmaron mis antojos, y que hundieron a mi ser en esas rojas corrientes de los lúdicos deseos, que guindados en el hilo ilusorio de la aceptación, casi al alcance de mis ganas se irguieron rotundas y sonrientes soslayándose de mis rutas. Esas ahora inalcanzables musas de mis ayeres. Cuanto inspiraron mis canciones y mis versos, que se agrietan en las viejas libretas, en letras ilegibles; arrumbados legajos amarillentos donde se borronean mis pasadas ansias, mis antiguas ganas, mis ahora añoradas pasiones.
Como gotas de rocío, hoy se precipitan bajo mis pestañas queriendo borrar de mis sentidos ésas liquidas sensaciones de hace tiempo, que aun provocan mis nostalgias, mis tristezas, mis suspiros.
14.03 Hrs. 29 de Mayo del 2009.
LAS VIEJAS TROVAS.
Desganadas se me vienen encima las notas tremolantes de las guitarras, al escuchar las viejas trovas, esos valsecillos, rítmicos y seductores que ya no se escuchan.
Que han pasado de moda y que se pierden en los recovecos eludidos por la juventud que se satisface con ritmos pasajeros, con ritmos concisos. A mí me gusta la barroca exactitud de los sonidos llanos, la acústica variedad de un afinado encordado, que penetra en los sentidos por la vibrante esencia acumulada en sus envíos, sinceros y místicos detalles simples, que te envuelven en sonoras ondas empujándote al ensueño, ensueño que calma latidos y entibia la frialdad del alma.
El ritmo cuatro por cuatro me empuja con su empeño a ese río envolvente que acumula mis sensaciones ubicándolas al pairo del sentimiento buscado, y me dejo ir por su corriente, navegando calmado por así quererlo, gozando a fondo y a todo color las sensaciones de las viejas trovas, mis preferidas.
14.17 Hrs. 29 de Mayo del 2009.
SINCRONIAS AFONICAS
Empujado por la maldita costumbre de empuñar la pluma y escribir, lo hago ahora intentando discernir mi aciago proceder.
¿Por qué me empeño en denostar mi sentir?
¿Por qué aquilato burdos pensares?
¿Por qué articulo dudosas aseveraciones?
En mi transitar activo soslayo lo pertinaz, y me centro en lo absurdo y lo marginal, empeñado en la debacle solazada, restituyo anatemas discordantes al tenor de mis argucias disparatadas, siendo solo usurpador de menesteres que arguyendo mis falacias regurgito solo obtusas salazones silabarias.
20.55 Hrs. 30 de Mayo del 2009.
ELLA, MI HIJA.
Como siempre, su luz se atenúa con su partida, aunque deja una pátina dorada sobre las cosas que tocó y miró, que perdura varios días iluminando mi alma, con esa calidez del amor transparente que solo provoca ella, mi hija.
Su sonrisa es luminaria perpetua de mi adultez ya gris. Cómo cálido rayo de sol bajo las frondas de los años, dorando el tedio y la molicie, con su chispeante embrujo que solo sabe producir ella, probablemente sin que lo note pero su innata afabilidad la hace así, una chispa cálida de luminosidad afectuosa.
A su madre, la contagia de ese espontaneo regocijo que se integra en ambas cuando conversan largamente, intercambiando miradas y señas que les caracterizan haciéndolas duales, como si se reflejaran sus afectos en ese espejo de camaradería y amor, generosamente integradas en un solo apego, en esos gestos idénticos que les brotan cual minúsculas similitudes y les identifica como madre e hija.
Es mi placer observarlas sin que lo noten, y saboreo sus amadas presencias con esa fruición del Gourmet, del Sibarita, del Epicúreo.
Las amo.
8.39 Hrs. 6 de Mayo del 2010.
Ave. Revolución 125. Xalapa, Ver.
¿PENA DE MUERTE?
Propuesta del Partido verde.
Quien le pone el cascabel al gato en esta nublazón de secuencias varias, donde se confunden los criterios expresados con ideas extremistas que han lanzado sin preámbulos el planeamiento que nos llena llevándonos sin pausas ni reductos a ver como pendón esa miseria de navegar por la cascada borrascosa de pretender la solución que solo ofrece cortar sin percepción la vida humana.
Quien enciende la mecha sin prejuicios, sin esa percepción inteligente que nos hace diferentes a las fieras, será un verdugo no nacido quien sin preámbulos inicie reluctante el nuevo camino hacia el suicidio, pues solo el humano se consiente con esa
excelsitud de asesinar.
¿Quién será ese Guillotine del futuro?
5 de Diciembre del 2008.
TARDE DE LLUVIA RALA
La fronda permanece callada y predispuesta después de que la lluvia callera generosa, vaciándose completa sobre las hojas verdes de los Encinos y los Liquidámbares, Hayas y Moras, que ansiaban ese baño que generoso les ofreciera este raudo chubasco abrileño, dejándolos ahítos de agua y de viento.
Se escuchan a lo lejos los gritos de alguien comunicándose de ese modo con otro ser. Mientras un Papan (Urraca Pea) inquieto sobre vuela la bajo sombra moteada de verde, silencioso, como huyendo de algo que le hubiese espantado.
La brizna salpica las hojas de mi arrugada libreta, como lagrimas dejadas caer por alguien que me observaba desde el gris palio vespertino, incitándome a escribir este pequeño retablo observado esta tarde, en la casa que habito ya como mía, nuestra, de la Familia Cabrera Cruz.
15.38 Hrs. 13 der Abril del 2009.
RECADO PARA ROSALINDA
Al mandarle un libro, por la computadora.
Junio del 2010.
Hola hermosa hermana, estoy intentando dominar esta fría y negra maquina del Diablo (Computadora) que tiene infinidad de datos que me confunden, pero ahí le voy, pián pianito como se dice. Este libraco que te mando lleva como numero consecutivo el 3, de varios que ya están escritos. Es el que más me satisface, pues resulta que lo escribió uno de mis más sesudos seudónimos (Crisantomo Napoleon, Cris-Nap). Con el que más me identifico últimamente. Ojala lo quieras y lo puedas leer, en el puse mis ideas más soterradas, más lubricas, más vanas tal vez, pero que al exponerlas a mis letras, me satisficieron un mucho. Los pensamientos de Cris-Nap, vuelan alto llevados por el impulso de una brisa tenue, cálida y vaporosa que huele a Ajenjo, (Que jamás he tomado, ni lo conozco) que sabe a esa esencia del olvido anhelado, que entibia la frígida alma abandonada del que navega el Estigia, oscuro y tenebroso de su alma evanescente. (¡Uff!) Estas letras son pergeñadas de mis noches como con anzuelos negros, son arrancadas de mis días como con arpones blancos, son atrapadas del aire de mis tardes con redes plumbagas, y metidas en bolsas de tul, de donde se escapan voluptuosas pegadas en tiras de papeles ligeros, semejando confetis alargados lanzados por sílfides vaporosas cabalgando unicornios y pegazos. (¡Y Rete Uff!) Ahí expongo a tus ojos mis letras, ojala te agraden y te hagan pasar un buen rato de lánguida voluptuosidad lectora. Tu hermano que te quiere y te extraña.
Sergio Arturo Cabrera Flores Don Art.
PARA ALGUNO DE MIS DISCOS.
Sugerencias.
Por mi madre canté entonado, por mi padre escribí versos, no fui músico por mi empeño en no afiliarme a la métrica. Más había algo dentro de mí que me llevó a medio aprender a tocar la guitarra.
En 1967 mi cuñado Juan Manuel me regaló un Requinto, que fue el inicio de todo. Un amigo (Daniel Jácome) me enseñó las posturas con las que me empeño en tocar. Y así surgieron mis canciones, por la simple necesidad de expresar mis sentires y halagar en las serenatas a las musas en turno.
Mis canciones son expresiones del alma de un enamorado que busca comunicar sus deseos a su alma par.
Mis canciones van por el viento avisando de mis sentires con la melódica pausa del corazón.
Estas canciones son la cosecha de mi sentir.
Mis canciones, rítmicas tonalidades arpegiadas envueltas con mi voz.
Por mi voz van mis sentimientos confinados en las blondas burbujas del ensueño, para musitar en tus oídos. ¡Te amo!
Por mis canciones sabrán del sentir de este ser que amorando vive.
Si te llegan mis canciones a mover internamente algún sentimiento, es que amas como yo, íntegramente.
Van en estas canciones un cumulo de palabras expresando sentires de amor y deseo, de pasión y dicha, de libre albedrio, de anhelos y ansias de simples placeres, gustos naturales que siempre gozamos los que navegamos por esas corrientes de la bohemia franca y abierta.
En mis canciones van flotando mis deseos como burbujas azules.
Con mis canciones penetrar quisiera en la cándida excelsitud de tu alma.
Si escuchas mis canciones, conocerás algo de un bohemio simple y franco, que se expresa de este modo por darse entero al amor.
Don Art. Nov. 2010.
LAS RAICES DE MI INSPIRACIÓN.
Un legado sensible me han dejado tres personas. Mi abuelo Valdemar, mi padre Juan Manuel y mi tío Arturo.
Y todo comenzó por una pequeña guitarra que mi progenitor compró para regalársela a su cuñado menor, el Tío Arturo.
Mi Abuelo escribía versos, mi tío lo imitó, y llego mi padre a esa familia siendo maestro de Literatura y todo se conjugo para mi futuro.
Un ex alumno y amigo de papa llamado Daniel Jácome, que tocaba la guitarra, incipiente músico por esos tiempos, se llego a mi familia, yo era un recién nacido.
Papa y él les llevaban serenatas a mi madre y a otras jóvenes del pueblo con esa guitarrita que sería del Tío Arturo.
Cuando ya estuvo en su posesión, Daniel le enseño las primeras posturas y pudo también llevar serenatas.
Todo por las musas, ya que comenzó a hacer canciones para esas sus rondas nocturnas.
Mi padre lo quiso y también se realizó como compositor y poeta plasmando sus sentimientos en versos y canciones.
De esas costumbres soy, crecí escuchando al Tío y a Papa, entonando sus canciones en las reuniones familiares. Tertulias en donde todos cantábamos para expresar nuestras alegrías y tristezas, penas y anhelos. De esos hábitos provengo, por lo tanto no podía más que ser continuador de esa tradición. Expresar con canciones mis sentimientos.
Esas usanzas son mis raíces. Poesía y canto, sensibilidad y música, expresión lirica y armonía en la trova. Sentimentalismo extremo si se quiere definir así, pero inspiración simple y llana, provocada por el amor.
Esas son mis raíces.
Lo sensible y diáfano, lo poético y lo romántico, el verso libre envuelto en el sonoro arpegio místico del encordado de una Lira compañera fiel. La Guitarra.
3 de Noviembre del 2010.
8.14 Hrs.
San Andrés Tlalnelhuayocan. Ver.
FILOSOFIAS INICUAS.
“Prefiero el silencio en la soledad campirana, al bullicio de la Avenida citadina”
“Prefiero la penumbra del claustro opaco, a la algarabía de la plaza lumínica”
“Prefiero el lento paso sosegado de la bestia, al veloz zigzagueo del automóvil”
“Prefiero si, el golpeteo intermitente de la lluvia, al seco descollante de la helada, y quemarme al sol del pardo hastío, a cruzar bajo la helada incertidumbre del invierno”
7.12 Hrs.
15 de Enero del 2011.
Don Art.
“Moriré, cuando me canse todo y ya no quiera mirar más la resolana; entonces, serraré los ojos para siempre pensando que dejé todo concluido. Al notar serrado el horizonte
para qué continuar esta aventura del vivir amarrado a la esperanza.
7.38Hrs.
“¿Y después del amor? La suprema plenitud de la nostalgia, la anegada sensación del abandono, la suprema excelsitud de lo saciado.
7.42 Hrs.
“No demuestra que no sabe quien pregunta, por que a diario el ser humano va aprendiendo. La curiosidad hace sabios, la cortedad hace lerdos.
7.50Hrs.
Todos los días intento aprender un poco, todas las noches intento olvidar un mucho, y entre aprender y olvidar mi vida la voy formando.
7.57 Hrs.
“Por amar voy entregando lo que tengo para dar. Por odiar voy ocultando mi sentir y mi soñar. Y al ir amando y odiando mi vida la voy formando.
8.04 Hrs.
15 de Enero del 2011.
El piano de Bebo se desgrana sobre este día gris, y la voz del “El Cigala” arranca de raíz mis nostalgias, lanzándolas al carrusel azul con sus lagrimas negras.
11.44 Hrs. 26 de Enero del 2011.
Vibrátiles ondulaciones provocan esta niebla de riachuelo que se desplaya sobre mis ansias aletargadas por este gélido clima de Enero, mientras el Violín calma mis inquietudes pues se me olvidó que te olvide. Y ese olvido es marcado por el grave sonido del ronco golpeteo de las cuerdas del violonchelo.
11.52 Hrs. 26 de Enero del 2011.
Frase mía:
Mulata de esquivada piel ebúrnea.
¿Soy un lector entusiasta
o un entusiasta lector?
Como nombraba a mi perro Díno:
Chiricuais.
Tipigua.
Chuinchuni.
Chiscuiscuil.
Titiliche.
Pirripiti.
Chiriscuiti.
Tuitiriti.
Chiquiritichi.
Chinchunchan.
Chiscuiscuis.
Chirimirin.
Chiritipon.
Titirisco
Curunchunchindaro
Curruchito.
Currunrrun.
Chunchin.
Chirimiscuitis.
Chiricunilla.
Chiriscufleto.
Chirispiriscuis.
Pichulichis.
Chirismiscuias.
Monon.
Mononin.
JInicuili
Jinicuilin.
Jinicuiliyo.
A los dos:
Cuishilicos.
Twuistiros.
Pichiricus
Cutuntunes.
Curututus.
Curicutiyos.
Pichunrrintus.
Chipiscuiscuis.
Cuiscuiscuiros.
Puchunes.
Chipiricuitis.
Curruchus.
Chucurutos.
Muaruninos.
Pichimichiros.
Cututus.
Chuchuluquetes.
Chuchuluquetiros.
Pochos.
Pocholones.
Monones.
Munchanchos.
Morroscachos.
Chuntunes.
A la perra Morona:
Moroshca.
Chiquirriona.
Chirrisca.
Chanchirrona.
Chincuincuinchi.
Chirindiona.
Una Frase mía: La Luna, mortea el café toda la noche para que el sol lo tueste al otro día. Acá en la huasteca esto se da normalmente.
Mío:
El compositor tiene la plena libertad de tratar todos los temas que se le vengan a la mente, para comunicar sin preámbulos ni ambages su idea, que solo lleva la simple urgencia de desahogar su conciencia y corazón.
Por lo tanto no será raro que le noten en alguno de sus temas, simples rasgos de elucubraciones oníricas y fantasiosas, pues parte del deber de la literatura es ser pura ficción.
Aquí siembro mi aliciente
y cosecho bienestar.
Don Art.
UN FRAGMENTO
En esta ahora soleada ciudad de las flores. A un lado mío sobre el portón de la cabaña donde moro, se desguindan bucólicos ramos de buganvilias y rosas blancas, y percibo leve el aroma a café recién hecho, característica principal de estos lugares productores de uno de los mejores granos del mundo.
Viviendo la felicidad que se alcanza diariamente, amando. La vida nos ofrece lo optimo y lo debemos de atrapar con esas leves redes del entusiasmo, acurrucándola con ternura sobre de nuestras hay veces incrédulas personas. Somos breves volutas de vida sobre el maremágnum ilusorio de las actividades diarias, luchando por sobresalir entre el marasmo cotidiano, al fin, solo seres humanos, ilusos navegantes bogando el mar de los sueños. ¡Ufff! Que cargaditas están mis letras ¿Será por la música? En fin, solo deje ir el pensamiento por sus rutas normales, ya que viajo pegado a las musas por simple placer.
16 de Mayo del 2012.
14.02 Hrs.
San Andrés Tlanelhuayocan, Ver.
INMORTALES
Recordar a los seres queridos es hacerlos inmortales. Por eso es que debemos de añorarlos con esa nostalgia dulce del amor imperecedero, sabiéndolos en ese lugar que su religión les prometió.
A cada día que les extrañamos y les recordamos, más se acercan a su destino junto al creador.
8 de Mayo del 2012.
San Andrés Tlanelhuayocan, Ver.
POR EL RUMBO DE ALTAMIRA.
¡Qué zona tan hermosa! Qué suerte vivir por esos rumbos tan queridos, aspirar las frondas de los Chalahuites y los Cafetos, que se pose el polvo rojo sobre la epidermis, y deslumbrarse por el reverberar de un día de pleno sol avanzando por esa brecha (Ahora carretera) tan añorada por quien la recorrió a Caballo y a pié, por el ansia de vivir a plenitud esa juventud impetuosa en busca de las quimeras de los primeros amores, que me llevaron en arriesgadas nocturnas aventuras, tras las musas en turno, que despertaba invariablemente con los acordes de mi guitarra bajo palios estrellados y lumínicas plateadas noches de luna. El ritmo del corazón marcando los derroteros lúdicos de mis pasiones primeras, pasiones que marcaron mis caminos rumbo a los placeres prometidos y por lo regular logrados. Cuantas alegrías, cuantas aventuras, cuantos riesgos corridos por tan solo satisfacer el alma, que jamás se llenó, que ahíta y todo siempre bogaba buscando más, pues la juventud es insaciable torbellino hacía el piélago de venturas y goces, que solo se logran en esas épocas. Recordar es vivir, por eso plasmo en mis escritos todo lo que puedo de mi vida pasada, para que quede a la posteridad para mis herederos, como herencia de este quien será su antepasado.
11.38 Hrs.
24 de Mayo del 2012.
CIUDAD DE XALAPA.
Vivo en las inmediaciones de la Ciudad de Xalapa, Ver. Llamada muy pomposamente la “Atenas Veracruzana” ya que cuenta con el campus principal de la Universidad Veracruzana, Orquesta Sinfónica (Creo una de las de más prestigio Nacional), un Ballet folclórico de la U.V. que tiene ahora un espectáculo que se llama “Jarocho”, con el que viajan por todo el Mundo, un gran teatro, jardines arbolados, una sección de Lagos que es uno de sus mejores paseos, así como varios parques donde añosos árboles (Liquidámbares, Hayas, Araucarias y otros) dan sombra y se anidan en ellos ardillas y variedad de aves. Contamos con uno de los Museos de Antropología mejores del país, (Famoso por sus enormes cabezas olmecas y sus caritas de barro sonrientes) así como otros. Una Pinacoteca, donde se exponen muy seguido obras de Diego Rivera, pues lleva ese nombre. En una de sus entradas de la ciudad se yergue gigantesca una obra del Escultor Sebastián, una Araucaria de metal que se inicia con una Equis ya que escribimos Xalapa con Equis, no con Jota como debería de ser, disminuyéndose hasta formar nuestro ahora símbolo, un hermoso Pino Verde.
Mi casa (Tu casa) es una cabaña de madera. En la entrada (Un portón metálico) en la parte interior sembré juntos un Jazminero, una Buganvilia y un Rosal Blanco, que ahora se desmadejan sobre el frontispicio de mi hogar dándole la bienvenida al vespertino aire fresco proveniente del cercano Cofre de Perote, eterno vigilante enhiesto, que contempla la ciudad que se extiende sobre sus suaves laderas. A lo lejos nos contempla siempre extasiado el nevado eterno, “El Citlaltepetl” o Pico de Orizaba. Paisaje que adorna invariablemente amaneceres esplendidos y rosados atardeceres. Estamos todavía en esta zona rodeados de árboles, la ciudad a nuestra mano, a diez minutos en coche de nuestra morada, es por las noches, dama adornada de diamantinas luminiscencias, que se luce esplendente como vestida de fiesta. Diría un conocedor “Con vestido de coctel y joyas diamantinas”.
Ahorita saboreando un rico café recién hecho, por cierto te informo que vivo en una 100% zona cafetalera, donde es muy común al transitar conduciendo por sus frondosas avenidas aspirar en épocas de floración el aroma de los blancos azahares de las matas de los cafetos y también es muy característico de las calles del centro de la Ciudad el olor a café recientemente molido, pues existen varios negocios que expenden el grano recién tostado y molido en tu presencia, así como escuchar la música de alguna marimba callejera, y ya muy raramente pero se llega a apreciar el sonido antiguo de algún asmático Cílindrero.
25 de Mayo del 2012.
LA VIDA.
La vida es una vía de un solo sentido, que se desliza entre bajo sombras y luminiscencias, que jamás recorreremos en contra, siempre hacía adelante. La vida nos conduce a su albedrío, brindándonos salpicaduras de hastíos y glorias, mojándonos con su sal de sabor agridulce pero empapándonos de amor por todo, amor que debemos de aprovechar al máximo porque de un día al otro nos sabe diferente, el amor es como un bebe que va madurando por segundos y jamás vuelve a ser el de ayer. La vida fluye, manantial misterioso que se derrama sobre la pradera venturosa de nuestro entorno, mostrándonos esos vericuetos del diario devenir para que los andemos a nuestro muy regalado gusto, pues somos dueños de nuestro camino como lo es el viento de los espacios siderales. Somos dueños de nuestro destino porque nacemos libres. Cuando nos separan de la madre, cortando el cordón umbilical, avanzamos solos a partir de ese momento, rumbo a lo que iremos logrando con nuestro propio esfuerzo. 12.54 Hrs.
14 de Junio del 2012.
TOBOGÁN DE IDEAS
Acá me tienes desvelado y madrugando, pero así me pasa algunas veces, mi mente es un tobogán de ideas y tengo que darle salida a mis pensares, si no, creo que reventaré, por lo que escribo. Gracias por poder comunicarme contigo, te agradezco que contestes como siempre cariñoso y atento, gracias. Hoy te enviaré algunas cosas que escribo en momentos como este, en que la inquietud te ahuyenta el sueño y comienza la mente como trompo chillador buscando salida a sus ideas, y busco la tranquila corriente de la escritura para paliar esta tormenta abrumadora que solo así calmo. Me siento hay veces un mínimo ser humano ante la arrolladora potencia del intelecto. Somos tal vez solo una pequeña brizna de células bogando frágiles en el maremágnum de la vida sin otro fin que el de algún día llegar al puerto de los sueños rotos. Como corriente de energía buscando donde penetrar con nuestros andares por esos vericuetos anhelados que nos darán lo ansiado y buscado, para al fin reposar en esa mística y prometida terminal feliz.
5.27 Hrs.
27 de Agoto del 2012.
PERRO PERDIGUERO
Agotado pero con ganas, persigo la décima todavía con empeño, perro perdiguero tras su rastro efímero y volátil, persistente como voraz pez espada tras el cebo de la poesía, transito desesperado encontrándomela de frente, franca y dispuesta como paloma torcaz bajo la fronda del encinal, así me vez, ante esta gris pantalla vaciando mis ideas para dejarlas a la posteridad. 9 de Octubre el 2012.
RAZONANDO:
Querida Gloria Libertad: En momentos como estos de lóbrega somnolencia y gris crepúsculo húmedo y frío, mis pensares brotan cual translucidas alas de una mariposa nocturna de su crisálida oscura y rígida. Así me siento brotando de ese sitial no elegido, pero que soporto con apática actitud y vivo otro día más. 19.56 Hrs. Saludos
25 de Noviembre del 2012.
CALLENDO
Volví a caer al mismo camino, esa verada calma de mis pasos actuales, y caí parado como siempre sobre la blanca arena de la ilusión, esa quimera que me subyuga y sujeta sobre la blonda vereda de mis sueños, que me ha llevado perenemente sobre esas ligeras ondas de místicas avideces, de extáticas emociones, de logradas apetencias. Y me derrapo conscientemente sobre lúdicas sendas ilusorias, apócrifas realidades que se yerguen rotundas ante mis calmados antojos, mostrándome el ficticio panorama de mis sueños vanos, sueños vacuos como volátiles fulgores de luciérnagas agónicas mojadas por la brisa del destino buscado. Si, del destino buscado, ese dilatado pasaje que he escrutado como empeñoso rito, con diletante obsesión en mis ciclos mortales, que se concluyen ahora ante mis hartazgos coludidos con mi dicha. Y erguido musito las gracias al céfiro que acaricia dócilmente mis expuestos sentidos prolongando el goce del aún vivir.
14.18 Hrs 22 de Febrero del 2013
FÚTILES LETRAS
Mis fútiles letras te enviaré, estas letras que brotan del manantial de mi mente como fragosas corrientes arrancando de mi ser las adherencias dejadas por mis confabuladas pasiones, exaltadas razones de mi oblicuo proceder, ya que soy cabalgador de los potros encelados que habitan esas veredas míticas de mi interno batallar. Cabalgo si, sobre los verbos y adjetivos, buscando la extrema sintaxis que como bardo furtivo anhelo furibundo, gozando con esto el cálido envío de las musas. Esas vaporosas imagines ilusas que me guían hacia la férvida endecha, hacía la rebuscada estrofa, hacía la redonda loa.
Y me sumerjo circunspecto en sus lúdicas ondas, empapándome de su bienestar que me provoca poetizar mi entorno. Y brota la décima, rítmico enclave que obcecado ansío,
deslumbre mítico que apasionado aspiro. Soy por simple y llana necesidad, bajel de pensares bogando sobre las a diamantadas ondas de mis cavilaciones, buscando azogado la rima. Soy simplemente un cosechador de frases en este mí oblicuo transitar sin rienda. Soy álgida senda de blondas pasiones, por tan solo tratar de ser poeta.
¡Se ha dicho!
10.29 Hrs.
25 de Febrero del 2013
HASTA AQUÍ ESTA EN EL REGISTRO PUBLICO DE AUTOR.
UNA ANÉCDOTA SOBRE LOS “PICHICHES”:
Cierta vez llegue a vivir en Cosamaloapan, Ver. Y recién llegado conocí a un jovencito local al que yo groseramente le llamaba “Tigre” no porque fuera valiente ni osado, simplemente porque era el sirviente “Gato” de mi vecino. Él para desquitarse me llamaba “Montuno” porque por aquellas épocas yo usaba diariamente sombrero, paliacate y botines de calzado. Bueno como lo dije anteriormente, era un recién llegado y fuereño, muchas cosas se me hacían raras y desconocidas, por lo que el mentado “Tigre, una tarde en que conversábamos apreciando la ligera brisa que arrastraba las ondas cálidas que nos habían aturullado todo el día de repente me suelta esta pregunta.
— ¡Montuno! ¿Conoces los pichiches?
— No mi “Tigre”.
—Pues son lo mismo que los “Canates”.
A lo que yo me quedé igual, sin entender nada pues no conocía a ninguno de los dos personajes citados. Luego me explicaría que eran patos silvestres. Pero en mi vida aún cuando me encuentro en una situación similar, a quien me informa de algo que no conozco le digo invariablemente;
— Amigo, son como los Pichiches y los Canates, ¿Verdad?
Y le narro la anterior Historieta.
13.59 Hrs. 26 de Julio del 2013.
PARA SER FELICES.
Para ser felices hay que hacer felices a los que queremos, la felicidad se trasmite siendo feliz uno mismo, y si deseamos felices a nuestros seres queridos, es una necesidad ser felices nosotros mismos, pues eso se refleja en nuestros ojos, en nuestro cuerpo, en nuestras actitudes. Se feliz que alrededor tuyo todo será felicidad. Y ser feliz es fácil, ama con entera libertad sin cuestionarte por qué amas, simplemente date al amor con gozo y tranquilidad, que con ello la luz de la felicidad brotará en tus ojos. ¡Vale!.
13.04 de Marzo del 2014.
EL MOBIL OIL.
Como olvidar a mi amigo Mobil Oil, quien hasta la fecha cuando me ve se le salen los ojos de alegría y me saluda con su idioma característico y me platica cosas que jamás entiendo. Recuerdo que aún muy joven se ¿disfrazaba? en el carnaval y se nos presentaba bailando y gritando según el ataviado con su careta de cartón, pero ¿Quien no lo iba a conocer si portaba su invariable franela sobre el hombro con la que limpiaba cristales de coches en la gasolinera? Un buen amigo que ha dejado implantada su personalidad en las calles del pueblo, siempre honrado, atento y saludador. Recuerdo que ahí en el salón de la Presidencia Ejidal, en los bailes con Orquesta, mis hermanas Rosalinda y Luce (Luz Angélica) nunca le negaban una pieza, pues advertidas por mi mama (Doña Laura) que les sugería. — A nadie, sea quien sea se le niega una pieza del Baile. Ya que a eso van, a bailar. Y siempre vi al Mobil, bailar con ellas feliz, sonriente y brillándole la mirada de pura felicidad. Sé que en la Iglesia Católica ayuda al Sacerdote como monaguillo suplente o algo así. Siempre servicial (No servil) atento y amable.
El Mobil, una personalidad muy distinguida del pueblo de María Andrea. Mi Pueblo.
12.40 Hrs. 8 de Abril del 2014.
LOS RECUERDOS DEL AYER.
Ayer, por sugerencia de mi amigo Manuel Soto Quiroga, recordé a una personalidad de mi pueblo, EL MOBIL. Quien recibió este nombre por haberse llegado a trabajar de muy pequeño en la Gasolinera que existió en el pueblo, donde le bautizaron (¿Quién lo hizo? con este nombre que heredó hasta la fecha.
El Mobil, es una persona que nació con síndrome de Mongolismo, para mí siempre lo recuerdo como el mítico personaje que salía en una revista llamada “El Halcón Negro” que narraba por medio de dibujos y a colores, aventuras de un héroe piloto aviador de la segunda guerra mundial que tenía como auxiliar a un “Chinito” con el rostro del Mobil.
¿Y quienes fueron los padres del Mobil?, nunca lo supe, ni donde vive, ni si tiene hermanos. El Mobil es perene en las calles del pueblo, casi como las Palmeras que están sembradas frente de la carretera, o casi como el edificio del Palacio Ejidal, o como el ahora triste y azogado arroyo que discurre contaminado eternamente rumbo al río, así es el Mobil, mi recordado amigo, una referencia más de mi querido terruño, María Andrea, Pue.
Bueno, ayer tarde me comunique por teléfono como invariablemente lo hago, con una de mis queridas hermanas, quien vive aquí en Xalapa, en una de las zonas mejor conocidas llamada Xalapa 2000, zona ahora céntrica en donde tiene un clásico departamento en la parte baja de uno de los edificios más céntricos y accesibles de esa populosa Unidad.
Luz Angélica, mejor conocida como Luce pero a quien le dicen de cariño Lucerito, recibió mi llamada con ese eterno gusto que le caracteriza, y nuestra platica se extendió como siempre tocando infinidad de temas, donde los principales fueron la salud y el bienestar de los demás hermanos, los sobrinos y los hijos, la cercana reunión familiar llamada “La Floreada” que invariablemente se lleva a cabo cada año allá en Mecapalapa, en mera Semana Santa el Sábado de Gloria. Reunión de los familiares de nuestro amado y recordado Abuelo Fidel Flores, Esposo de la también amada y recordada Abuela Doña Efigenia Casados.
Pues bien, a La Luce, como le digo cariñosamente, le informé de lo que había escrito respecto al Mobil, y le encantó tanto, que se soltó narrándome sus recuerdos al respecto. Les dejo con ella para que gocen de sus remembranzas.
¡Uy y y y ¡ Hermanito, claro que me acuerdo del Mobil, cuando en el carnaval se disfrazaba todos lo reconocíamos, por sus zapatones, estatura y su eterna franela descolorida colgada de su hombro, pero frente de él y a viva voz decíamos.
— ¿Quién será este “Huehue” que no lo conozco? Y él nos gritaba en la cara. ¡Huuuhuu! ¡Huuuuhuuuhuuuhuuuu! Según el protegido su anonimato tras la máscara carnavalesca invariablemente hecha de cartón. Mientras se integraba a la danza ritual revuelto entre Diablos, damas y demás Huehues, que gritaban desfogándose entre el gentío. Te diré Hermanito, que baile con él algunas veces concediéndole una pieza, lo que creo lo hacía feliz, y además era muy respetuoso y se conformaba con bailar conmigo esa creo para el muy y única especial pieza.
Otra cosa que recuerdo hermano es a un señor al que nosotros conocíamos como
“El Abuelo Cacahuata”.
¿El Abuelo Cacahuata?
Si hermanito. Esta persona venía de Piedras Negras o por ese rumbo, y era un anciano flaco y desgarbado que se apoyaba en un largo madero que usaba como bordón, él se vestía con ropas blancas y siempre muy limpio, con el pelo como recién cortado. Bueno así lo recuerdo. Se llegaba a la casa, y entraba por el pasillo que estaba por donde estaba un Mango y una Buganvilia ¿Recuerdas? Parece que ahora es un estacionamiento. Por esos años 1959 o 1960, nuestra hermana Mary (Reyna María Andrea) tendría como tres años y era una niña muy traviesa y platicadora, quien corría a recibir al tal anciano, pues le encantaba atenderlo y platicar con él, púes invariablemente Mamá invitaba a aquel hombre una taza de café con leche y alguna pieza de pan o algún taco u comida. Y a Mama le gustaba que Mary le llevara con sus manos lo que se le invitara, mientras el viejillo se sentaba en algún banco o silla y devoraba con fruición los alimentos, mientras mi hermanita se sentaba a su lado y le preguntaba cosas, inquieta como era. Después de alimentarse, el personaje aquel le preguntaba a la niña.
Niña, niña ¿Quieres cacahuata? A lo que Mary le decía siempre que sé. El Viejano aquel metía su mano en su morral y sacaba un puñado de Cacahuates que le ponía en las manitas a la niña, que los saboreaba mientras continuaba haciéndole preguntas y platicándole.
Cierta vez en vez de Cacahuates le dijo.
Niña, niña. ¿Quieres Coco? Y la niña como siempre acepto la invitación, y el ancianito aquel sacó de su morral un trozo de coco, que creo le habían regalado, pero resulta que la fruta ya estaba echada a perder, pues yo le noté algo negro, y corrí a avisarle a mi Mamá, quien rápidamente le quitó de las manos a su niña el pedazo de Coco rancio, que ya la niña había probado. Mi hermanita le decía Abuelo, pero ¿Quién era? Nunca lo supe, pero este ser se presentaba casi cada ocho días a solicitar se le invitara algo de comer en la casa e invariablemente le ofrecía a su pequeña anfitriona.
¿Quieres Cacahuata?.
Y también recuerdo a otra persona a la que conocíamos como “Chiles verdes”
pues de cuando en vez pasaba por la calle y si mama lo veía nos decía, ¡Corre de dile a Chiles verdes que venga! Le quiero comprar chiles. Y salía volada tras el personaje en cuestión que regresaba, sacaba de su bolsa de manta una bolsita de chiles verdes que le compraba Mamá. Y partía a seguir vendiendo su mercancía. Los Chiles Verdes. Así le conocíamos en casa, a esta persona, “El Chiles verdes”.
Mi hermana se explayo platicándome estos sus recuerdos por un buen rato, mientras yo sentía en el alma esa cadencia de paz y tranquilidad que se siente cuando evoca unos los recuerdos queridos, que nos dejan limpio y transparente el espíritu al añorar esas cosas del pasado, esas cosas simples de la vida cotidiana, los recuerdos de ayer.
8.00 Hrs. 9 de Abril del 2014.
LA CARRETERA.
En mi pueblo María Andrea, Pue. Toda la vida su principal calle ha sido un tramo de la Carretera Federal México Tuxpan Tampico, púes pasa irremediablemente por el centro de la comunidad, partiéndola a la mitad por lo que hay dos rumbos, el de arriba, que está rumbo al Camino Real, y el de abajo que queda rumbo al Río, aunque esto nunca ha sido problema sino solo simple referencia.
Recuerdo de la carretera ciertas cosas que se me quedaron prendidas en la memoria, entre ellos el zumbido de los primeros Autobuses de pasajeros que pasaban rumbo a México o rumbo a Tampico, eran chatos y les decían ¿Panorámicos? Y eran nombrados “Flecha Roja” (Los que fueran después los actuales A.D.O.) pues estaban pintados de rojo, estos eran de primera y no hacían parada en el pueblo solo pasaban raudos rumbo a sus destinos, por esos tiempos la carretera era más angosta y no se usaban topes en ella para disminuir la velocidad, los autobuses de segunda, eran de color café y trompudos, la línea la llamaban “Lázaro Cárdenas” y viajaban con una ruta que iba de Poza Rica a Tulancingo, pasando por las comunidades intermedias de María Andrea, (La Uno no existía) Piedras Negras, Apapantilla, La Ceiba, Villa Juárez, Necaxa, Huahuchinango y Tulancingo, de ahí creo se trasbordaba a Pachuca o al D.F. Los autobuses de primera viajaban directo hasta México, de sus salidas de Tampico y Tuxpan.
Sobre esta carretera se trasladaba el ganado cuando se arreaba de un rancho a otro, y era muy común ver a gente a caballo transitar por ella jalando algún trozo de árbol seco que utilizarían como leña en su hogar, o a algún campesino arriar a una pequeña piara de credos rumbo al matadero, o a Don Abacum Fernández, trepado en su carretón venirse rodando por simple gravedad desde su parcela que estaba allá por “El Campesino” rumbo a la entonces inexistente Villa Lázaro Cárdenas, (La Uno).
Por esos años que recuerdo Doña Artemia no había instalado su puesto de Gorditas, y Zenorína vendía molotes frente al negoció de Sebastiana, ya viuda, y sobre la cinta asfáltica se paseaban luciendo sus hermosuras, Julia Reyes, después esposa de Elfego Castillo, Amanda Ortega Reyes, su sobrina y después esposa del Profesor Isaías, y Agustina Soto que después se casaría con Pedro Acosta, las tres portando vestidos del mismo diseño y color, de falda con crinolinas y usando zapatillas de tacón, recuerden que las calles del pueblo no estaban pavimentadas, entonces para poder usar tal calzado solo se podían sobre el asfalto de la carretera. Desde luego no hubo conductor que no las piropeara al toparse con tales bellezas caminando sobre la vía. Casi paraban el tráfico.
Sobre la carretera se sentaban los muchachos de aquel tiempo, “El Guito” “El Tanis” “El Yito”, “El Tata”, “El Guilo” “El Masas” “El Güero” “El Chupiro” y los hermanos Helu y Flou, hijos de Don Alvaro Amador, por las noches, a platicar y contarse sus cosas, les recuerdo que se recostaban sobre la cinta asfáltica y cuando venía algún camión o auto se levantaban sin quitarse de donde estaban sentados mientras los conductores con el claxon les “Mentaban la madre” ¡Ta ta ta ta ta! ¡Ta ta ta ta ta!
Sobre la carretera taconeaban garbosas aquellas hermosas mujeres que se me hacían tan sensuales, Lupe Fernández, la hija de Don Abacúm, espigada morena que al bajarse de los autobuses donde viajaba nos mostraba sus pantorrillas brillosas por la crema que se aplicaba luciendo sus “Chamorros” ante nuestras avideces de críos exaltados, y aquella suculenta para mí, hija de Doña Virginia la borrachita del pueblo, que vivía allá en “La reforma” del otro lado del arroyo y que forzosamente tenía que atravesar caminando los dos puentes y pasar ante mis miradas que la devoraban con deseo, ella siempre lucía faldas cortas de amplios vuelos, y medias con dibujos afiligranados sobre las pantorrillas, y como por descuido frente de mis miradas hambrientas se detenía parada ante la carretera y se retocaba con su bilet los labios o se aplicaba rímel en sus pestañas, para que le observara a placer, luego levantaba brevemente la mirada para checar si yo me la devoraba con la mirada, y con una sonrisa socarrona en su hermoso rostro continuaba su camino por la orilla de la carretera rumbo a la casa de su mamá, ante el azoro de los vecinos y conductores que le pitaban con sus claxon o le chiflaban, ¡Fiuu Fiuuu! O le gritaban.. . .. ¡Adiooos Mamacitaaaa!.
Sobre esta carretera caminaban rumbo al panteón los familiares de los muertos de allá de “La Reforma” y sobre esta carretera se aparecía “El Chamuco” que reclamaba cristianos para llevárselos al averno. . . .
8.36 Hrs. 9 de Abril del 2014.
EL CHAMUCO
En recuerdo de mi Compadre
Agustín Galindo (Padre) de quién se
relataba esta anécdota.
I
Por la oscura carretera
lo miré pasar corriendo,
los ojos le iban ardiendo
a su bruto, cual si fuera
agujeros de caldera
humo les salía brotando
y chispas iba exhalando
de sus narices fogosas,
oscuras como las fosas
de alguien que están sepultando.
II
En la carpeta asfaltada
se escuchaba su carrera,
más que caballo, era fiera
del ruin averno escapada,
por el demonio sacada
y que chispas iba echando,
con sus herrajes marcando
un estrépito salvaje,
que era casi vil ultraje
pa` el que lo fuera escuchando.
III
Era solo un nubarrón
de oscuridad prodigiosa,
y una brisa contagiosa
cual oscura admonición,
nos oprimió el corazón
al oler el amoniaco,
que soltaba el demoníaco
corcel que lo transportaba,
y que sereno montaba
a tan satánico cuaco.
IV
Era un jinete acharrado
de oscuro traje chinaco,
esbelto diría, más bien flaco
que portaba a su costado
cantinas color plateado,
en su traje tintineaban
cascabeles que brillaban
con un tono verdi-rojo,
brillantes como despojos
que en los panteones se hallaban.
V
Un sombrero alamarado
de alas anchas y colgajos
que le producían sombrajos.
Sobre su cuerpo ocultado
con una ruana tapado,
que cual fungoso sudario,
le confería un funerario
atroz y oscuro atavío,
cual malsano traje umbrío
de un verdugo sanguinario.
VI
Congelado me quedé,
anclado, inmóvil y yerto,
con al ánimo despierto
por lo que ahí contemple,
esa noche en que miré
al mismo Chamuco andando.
En la oscuridad montando
a su potro del averno,
los dos salían del infierno
eso, me quedé pensando.
VII
Recuerdo que noviembre era
y el cielo estaba nublado,
un ámbito encapotado
recubría la noche entera,
como si de una caldera
del caos, un gran estruendo
de repente fue cubriendo
todo el espacio cercano,
y como en rito inhumano
fue el espectro apareciendo.
VIII
El engendro atormentado
en la noche oscura y fría,
iba dejando agonía
al pasar por el poblado,
arrastrando al desgraciado
que cruzara en su carrera,
como si lo condujera
hacia un lugar yermo y frío,
dejando en el caserío
el llanto y la escandalera.
IX
El Chamuco en su caballo
por el poblado pasaron,
a unos cuantos se llevaron
los que murieron por rayo.
Más por eso yo me callo
y no cuento lo que miré,
yo nunca me atravesé
frente de su galopar,
y no me pudo llevar
¡Esa noche me escape!
X
Más sueño con su presencia
en insistente agonía,
en noches heladas, frías,
como en una penitencia.
No olvido jamás, la ausencia
de materia en ese ser,
¡Yo digo que Lucifer
cabalgó con su rocín
en esa noche sin fin
en que volví a renacer! 17.29 Hrs.
Enero del 2003. Xalapa, Ver.
S.a.C.f.
UNA DISPLICENCIA MÁS.
La liviandad de tu entorno me cobijó y me sedujo, conduciéndome a su antojo por tus senderos livianos, brindándome con tus manos lo que tanto había buscado, dejándome por un lado difuso y más que lleno, porque bebí tú veneno saboreándolo con ansia, que me empapó tu fragancia como aceite que ligero me empapó del cuerpo entero salpicándome remiso, guiándome rumbo al hechizo del nocturno y rojo placer, volcando mi acontecer rumbo a tus lindos placeres, apartando a otras mujeres que vibrátiles me rodeaban, mientras que me salpicaban con sus rotundas cuestiones, abriendo sus corazones por simple y llano misterio, aplicando su criterio sin menoscabo ninguno, lo que pareció oportuno al instante de escucharlo, y me entregué voluntario con tierna cronología, que no pasaba ni un día sin saborear su ternura, en esa temperatura del misticismo certero al que me entregaba ligero como un potro galopando, así me seguí entregando que mírame, soy bagazo , que reseco aquí me enlazo con tu sempiterna entrega quien con parsimonia juega con mi enjundia sensitiva, mientras así me reciba tu misticismo renuente, continuare persistente golpeteándote la aldaba, pues sé que no hallaré nada, si no entera complacencia y nunca tu luminiscencia se me negará, lo sé, ya que siempre te tendré con entera complacencia.
¡Se ha dicho!
9.55 Hrs.
13 de Julio del 2014.
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